Escribo a mano y hago muchas, muchas correcciones. Diría que tacho más de lo que escribo. Tengo que buscar cada palabra cuando hablo, y experimento la misma dificultad cuando escribo. Después hago una cantidad de adiciones, interpolaciones, con una caligrafía diminuta.
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El amor es como los sábados, hay de toda clase. Está el pletórico, ese que llevas tiempo imaginando lo guapo que va a ser hasta que llega el momento. Luego está el sábado de resaca, que lo pasas sobando o tirado en el sofá como un perro con un terrible dolor de cabeza mientras repites y repites que nunca más volverás a salir, que se acabó. Luego esta el sábado de cloosed, en el que te atrincheras en la habitación en vísperas de los exámenes y vas diciendo que no a todos los grandes planes que se te presentan…
El amor es complicado porque es cosa de dos. Acabo de discutir por teléfono con la chica con la que salgo desde hace 12 días porque me he negado a pasar la noche con ella después de no haberla visto en todo el día (en su casa). Enfoques distintos de la vida, pero que me alegro que surjan. Siempre intento ser fiel a mis principios, y ahora espero no volver a cometer otra traición. Mañana la llamaré, aunque sé que me dirá que no entiende nada, tal vez piense que soy demasiado devoto, aunque respeta el hecho que sea cristiano, yo respeto su agnosticismo intelectual.
Esta tarde de domingo he ido a Santa Misa. Lo mejor que puede hacerse en la vida es ir a misa y recibir el cuerpo de Cristo. Algunos pensarán que lo mejor es follar y ser follado, sin embargo no hay nada que colme el ser como el sacramento de la Eucaristía. Escuchar la voz de Dios es todo un subidón, un flipe que ni toneles de farlopa.
De todos modos no me he enterado mucho del sermón, quizá porque hoy me han robado una hora de sueño con esto del cambio horario, y he caído ante las garras de Morfeo. He soñado que el sacerdote repartía las formas con esa máquina que escupe las pelotas de tenis y los creyentes iban abriendo las bocas desde sus asientos para atrapar las hostias consagradas.
La mayoría de los idiotas, de los inhábiles mentales, no tienen problemas en considerar que el universo (o Dios) no tiene sentido; sin embargo estos estúpidos mentales condenarían a cualquiera que les dijera que su vida no tiene sentido. Y es que la ”inteligencia” humana es capaz de dudar de un principio general, pero es incapaz de poner en cuestión el sentido de un ser no necesario como es el ser humano.
Tengo amigos que están casados, algunos ostentan buenos puestos de trabajo, otros tienen doctorados. En ocasiones se me pregunta por qué con mi edad no he hecho nada. Casi nunca les contesto o respondo con cualquier trivialidad. No es que sea diferente o un tipo especial, sólo ocurre que mi vida está dedicada al pensamiento. Desde mi más tierna infancia me he dedicado a indagar el misterio del ser humano. No he hecho otra cosa que contemplar la realidad y reflexionar sobre ella. Estoy seguro de que la vida no se trata de otra cosa que estar junto a ella, sentir cada uno de sus recovecos como puntos del camino de uno mismo.
París Hilton me recibe en su loft de 500 metros cuadrados situado en plena calle Hospital de Barcelona. Tras un par de besos y una ligera subida de tensión al comprobar que el tanga negro de la Hilton es negro me hace pasar a una pequeña y modesta biblioteca en la que se alojan las obras completas de Tomás de Aquino, Duns Escoto y otros escolásticos. Sobre la mesa, la única mesa de la estancia, una mesa estilo Luís XV con una ligera mancha de lefa en la superficie, se encuentra abierto el Ars Rhetorica de Aristóteles.
- No sabía qué te interesaba la filosofía –Le digo mientras sigo pensando en el tanga negro-.
- Sí, me interesa fundamentalmente la tradición aristotélico-tomista, muy superior a la visión de Descartes, Hegel o Nietzsche. Realmente la gente no lee, sino sabrían que Aristóteles y Aquino son mucho más críticos con el liberalismo que Marx.
- Anda, ¡También pintas! – Le pregunto mientras observo una obra inacaba al temple sobre lienzo-.
- Sí. Estoy haciendo una recreación personal de El Nacimiento de Venus de Botticelli, me encanta este pintor florentino, aunque en realidad me entusiasma toda la pintura del Quattrocento.
La historia de la música popular se divide en grosso modo entre los seguidores de los Beatles y de los Stones, sin embargo muchos si tuvieran oídos caerían de rodillas ante las maravillosas palabras que emanan de los labios de Morrisey, genio, figura y voz de los Smiths, posiblemente la banda más particular del rock. La primera canción que escuché de los Smiths fue How soon is now?. Nunca lo olvidaré porque mi piel se erizó de una manera que jamás antes lo había hecho. Recuerdo que me levanté de la mesa donde estaba con mis amigos poniéndonos hasta el culo de zumo de cebada y fui directo al pinche a preguntarle por aquella maravillosa música que rodeaba el ambiente y que sentía que me iba a quebrar. Desde aquella noche The Smiths son la banda sonora de mi vida (con permiso de Nirvana y Metallica).
Todos los hombres mueren, pero no todos viven con dignidad. Las cosas andan mal, la sociedad atiza con sus leyes y los políticos se llevan el dinero del contribuyente. Nada va bien nunca para los de abajo. Este mundo lo controlan los ricos empresarios de multinacionales y los políticos que chupan las pollas a los primeros. Disculparme por ser machista, pero hablo en general que requiere el género masculino, cosas del ADN lingüístico. Los de abajo son incautos, confían en las revoluciones. Cada siglo ha visto su jodida revolución, pero después de ellas el papá Estado resurge, más fuerte si cabe, y todo vuelve a su cauce y los de abajo vuelven abajo como si fuera su destino. Continuar leyendo ‘Revolución’
Cuando no escribo siento que estoy como dormido. Digo “siento que estoy como dormido” porque es justo eso. No estoy dormido, pero es como si lo estuviera y cada vez pasa con más insistencia cuando no escribo. He estado con una mujer estos días, de más jóvenes éramos amigos ahora no nos veíamos mucho hasta que hemos vuelto a cruzarnos en el camino. Es curioso porque antes de coincidir con ella en el mismo café encontré en una vieja libreta un poema dedicado a ella.
A veces ocurre que no sabes quien eres, si el tipo del que hablan en la canción que toca el hombre del piano o ese jodido fantasma que pulula por la cenicienta ciudad. Yo hace mucho que dejé de saber quién soy. Tal vez desde que empecé a saber qué es la vida. Soy el genio de las horas oscuras, el borracho pendenciero y el idiota cotidiano, soy todos ellos y ninguno a la vez; sólo son disfraces absurdos que no dicen nada. Me he pasado la mitad de mi vida durmiendo despierto, sin saber qué hacer, sin saber qué decir, aletargado por esta vomitiva sociedad y su aniquilador sistema.
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